« Les tableaux avaient toujours eu le propriété d'attirer Mirange : il s'approcha. C'était une très vielle toile représentant sainte Monique ; l'oeuvre n'avait pas grande valeur, mais on reconnaissait bien les traits purs, le regard profond, par lesquels l'art chrétien popularisa la mère de saint Augustin. Par un phénomène étrange, ce regard et ces traits rappelèrent à Robert ceux de sa mère, qui l'accueillait avec une indulgence si souriante chaque fois qu'il venait – si rarement – la voir au village natal où elle priait pour lui. »
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Fillettes, avions, aviatrice, succès, atterrissage raté.
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Une cocasse nouvelle de guerre de Jeanne Landre (1874-1936) parue dans Le Journal le 4 août 1918.
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« Il remonta à la surface de la mer, soutenant le naufragé. Mais la froidure des eaux lui avait gelé le sang, lui engourdissait les membres. Le fardeau qu'il remorquait achevait d 'épuiser ses forces... N'importe ! Il lutterait jusqu'au bout, périrait s'il le fallait avec l'autre, mais ne rendrait pas à la mer le malheureux qu'il lui avait arraché. »
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Une très belle nouvelle épistolaire (de guerre ? d'amour ?) de Michel Provins (1861-1928) parue dans Le Journal le 4 juin 1916.
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« Nous ne venions que pour la Seine et nous y passions nos journées. En trois ans, nous ne fîmes pas une promenade à pied ; tandis qu’il n’était point d’île, de petit bras, de baie que nous ne connussions. Les arbres du bord étaient devenus nos amis ; nous aurions dit le nombre des roches, nous étions chez nous à une lieue, en amont et en aval. Aujourd’hui, lorsque je ferme les yeux, ce bout de Seine se déroule encore, avec ses rideaux de peupliers, ses berges toutes fleuries de grandes fleurs bleues et violettes, ses îles désertes aux herbes géantes. »
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 Vous ne pouviez plus vivre avec elle ; mais vous ne pouviez vous résoudre à la pensée qu'elle put vivre avec un autre... Pendant l'instance en divorce, lequel fut, d'ailleurs, prononcé aux torts réciproques des deux époux, combien de fois ne lui avez-vous pas répété : « Tu sais, je ne veux pas que tu te remaries !... Si tu te remaries jamais, j'irai provoquer mon successeur, et je l'embrocherai comme un simple lapin ! » »
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« Il se mit à compter les billets qu'il avait ramassés dans le fiacre. Au deuxième tas, un vertige le prit : il y avait là, devant lui, cinq cent mille francs ! »
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« Des couples entraient. Des jeunes gens d'une extrême élégance débarrassaient leurs compagnes de leurs manteaux de soirée. Tous les parfums des robes, des chevelures, des corps soignés, se développaient dans la chaleur. Une blonde un peu grasse embaumait toute la salle ainsi qu'un buisson de larges roses, et il y avait des odeurs mystérieuses, troublantes, qui faisaient rougir les oreilles de M. Ventre, de riches arômes que Mme Ventre, dont les voisines pourtant vantaient le nez fin, ne connaissait pas.
Ils ne s'apercevaient pas des sourires des dîneurs... »
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Une piquante nouvelle d'amours infidèles de Roberto Bracco (1862-1943) parue dans Le Matin le 28 septembre 1908.
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Une aventure policière de l'inspecteur Pinson créé par Jacques Bellême parue dans le magazine Mon Bonheur en 1907.
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Les procès d'autrefois offrent des épisodes dignes de rivaliser avec les plus fameux romans d'aventures. Telle est l'histoire que ressuscite Maurice Soulié (1869-1937), et qui montre comment la lecture des œuvres d'Anne Radcliffe, hantées de fantômes et de revenants, influa sur une mère et sa fille au point de les conduire en cours d'assises.
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Une poignante nouvelle d'amours manqués de Maurice Level (1875-1926) parue dans Le Journal le 27 septembre 1917.
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Une émouvante nouvelle d'Henri Bachelin (1879-1941) parue Le Journal du 17 novembre 1935.
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Nouvelle parue dans La Science Illustrée les 23 et 30 mai 1903.



Durée: 16min; Fichier mp3 de 11 Mo

« Alors, une terreur affreuse, invincible, m'étreignit. Je m'arrêtai, tremblant, croyant entendre des pas derrière moi, qui me poursuivaient, se rapprochaient, allaient l'atteindre. Le croiriez-vous, c'était mon cœur, mon pauvre cœur de héros qui trépidait avec cette violence. Je me remis en marche, mais cette peur stupide augmentait, mes dents claquaient, des frissons me couraient sur la chair, une transpiration froide dégouttait de mon front. Chaque éclair, chaque coup de tonnerre, un souffle tiède m'effleurant la nuque, une tige me frappant au visage me glaçaient d'épouvante... »
Durée: 09min; Fichier mp3 de 6 Mo

Un jeune médecin dans le Londres victorien, attend son premier client. Il pleut beaucoup cet après-midi-là et il est surpris lorsque son assistant l'informe que quelqu'un attend à la porte. Une grande entité mystérieuse, recouverte d'une lourde cape noire qui cache sa silhouette et d'un épais voile noir qui ne laisse pas voir son visage, entre dans le cabinet du jeune médecin...


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« Louis est pareil à un bourdon, il entr'ouvre une corolle, la secoue, et il s'en va porter à une autre fleur la poussière dorée. Il crée l'adultère des roses, des lis, voire des anémones, mais avec celles-ci, que de mécomptes ! Ensuite, il guette le gonflement du calice, attend son éclatement, recueille la graine, la sème, traverse des heures d'angoisse, jusqu'au moment où le fils naturel de la liaison qu'il a créée, germe, se redresse, fleurit à à son tour, et d'une fleur qui ne ressemble pas à la fleur paternelle, qui est une nouveauté, qui est la fille de son génie. »
Durée: 09min; Fichier mp3 de 6 Mo

« L'air était calme, si calme que rien ne frémissait encore ; les touffes d'herbe au haut des toits se dressaient immobiles sur le ciel d'un gris laiteux, et la route, sillonnée par les charrois de la veille, qui avaient laissé la trace des roues et des sabots dans la poussière épaisse et blanche, la route semblait endormie sous la clarté grise du matin. »
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Alphonse Daudet, né à Nîmes, est « monté » à Paris en 1847. Ce recueil rassemble ses souvenirs pendant quarante ans.

Jeune romancier débutant, il est invité à une soirée chez Augustine Brohant, l’illustre comédienne dont Paris célébrait l’esprit. Son frère, homme d’expérience, lui avait dit : « Il faut un habit pour faire son chemin dans le monde ! ». Le jour J, le tailleur apporte l’habit : Quel collet ! Quels revers ! Et, surtout, quels pans, taillés en bec de flûte !

« Neuf heure sonnaient, je partis ! »
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