Le chant du cygne

 " Les maux hurlent, me triturent et me torturent mais las de mes fadaises les mots désormais se taisent !" gémi le gémeaux meurtri, poète maudit, indigne de recevoir la faveur insigne de son ultime chant du cygne ; artiste ratée, rêveuse invétérée, bavarde muselée, privée de mots, dont l' inconscient parfois s'agite et dans un sursaut tout le dico régurgite.

Bâillonnée, censurée, emprisonnée, enfermée, cloîtrée, claquemurée, séquestrée, exilée… Sur le quai de la vie injustement oubliée !

Gémeaux sans mots née sous le signe du " J'ai mal !" Écrasée sous un tombereau de maux peu banals qui au final, dans l'indifférence générale, lui seront fatals.

"J'ai mal !" Cri primal, cri tribal, viscéral. "J'ai mal" ascendant solitude jusqu'à la finitude et l'absolu décrépitude, c'est une certitude.

Condamnée au silence hurlant, au perpétuel confinement, au total isolement, mais de joie généreusement dotée et gâtée ; par les rêves mystérieusement alimentée et sauvée ; par l'espérance miraculeusement bercée et dorlotée, l'austère poète, muette devenue pipelette, désespérée guillerette, de rêves longtemps en miettes les visions plein les mirettes, s'entête et, courant peut être à sa perte, poursuit sa quête.

Pour elle, pour tous ses semblables, les éclopés, les fêlés, les blessés, les meurtris, les insoumis, les incompris, les bannis, les sans amis… Tous les innommables, les inconsolables, les improbables, les inclassables, les irréparables, les incurables… De la vie, du bonheur les parias intouchables !

Dotée d'un incomparable et indomptable instinct de survie, bien que désormais privée de toute énergie, elle chausse les bottes de sept lieux, prêtes à formuler ses sept voeux ! Non ? Seulement trois ?! Désormais en un seul résumé ! Elle en fait foi !

Elle souhaite faire tous les vœux qui lui plairont pour que vivent toutes ses passions, aspirations et inspirations sans limite, hésitation ou restriction ! Peu importe les réactions et réflexions ! Tout n'est plus que vitale, fatale ou infernale dérision n'admettant aucune capitulation. Autrefois le cœur en fête, désormais l'âme défaite, sans illusion, en proie à mille visions, questions et devinettes, de promesses rêvant une fructueuse cueillette…

Souffle le vent violent, la tempête, dans son sanctuaire, sa pauvre tête qui déjà regrette les impudiques, laborieux, mais impérieux aveux d'une secrète solitaire.

De l'insondable, insoutenable, déplorable, inexcusable et impardonnable arbitraire de sa non-vie, sonne l'hallali ! Tout bientôt sera fini !

Pas de prétoire, nul échappatoire ou exutoire pour cet animal de foire drapée de noire moire, nourrie au saint Ciboire, jusqu'à la lie le calice de la terreur, du malheur, de la douleur devant boire, sans pleur ni caprice. Que les supplices et sévices enfin finissent ! La paix, quel délice ! De son cachot, sa tour d'ivoire, bientôt son tombeau, la mémoire flanche, l'âme meurtrie s'épanche, la soif d'absolue s'étanche… Doutes blasphématoires et espérances incantatoires de son âme se disputent le territoire. Pour continuer à rêver, espérer et croire, malgré les chagrins, les tribulations et afflictions sans fin, jamais elle ne renâcle, toujours elle tacle les débâcles qui se renouvellent et s'amoncellent.

Inlassablement ses prières elle martèle et aux divins miracles en appelle.

Elle cherche le secret de la destinée, de la légendaire Histoire dans le vieux et saint Grimoire… Quête infinie mais illusoire pour la victime expiatoire de l'éternelle Malédiction dont Vie, paraît-il, est le doux nom.
 

Claryssandre. Le 11 janvier 2023