« Le pire, c'est qu'avec ces airs de coquine et de passionnée que tu savais si bien te donner à la scène, tu restais sérieuse. Pourquoi ? J'ai compris plus tard. Tu te croyais, comme on dit par ici. Au lieu de tirer à l'aiguille toute la journée ou, dans la ferme, de nourrir les cochons, courir les routes dans une belle voiture, derrière les petits rouleaux de mousseline rose, regarder, du haut de tes trois marches, passer les villages trop peu importants pour qu'on daigne s'y arrêter et puis le soir faire la belle avec du rouge sur les joues et des perruques à boucles devant une cinquantaine de filles crevant d'envie et de garçons délirants, ça t'avait monté à la tête. Tu te prenais pour une artiste comme des vrais théâtres. Tu disais, en parlant du coin sale derrière le paravent, où tu changeais de défroque : « Ma loge ! » et tu disais en me montrant : « Mon habilleuse. »... »

Source: https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k46893149/f4