Lamentations d'un poil de cul de femme

Il est dur lorsque sur la terre

Dans le bonheur on a vécu

De mourir triste et solitaire

Sur les ruines d'un vieux cul.

Jadis dans une forêt vierge,

Je fus planté, sur le versant

Qu'un pur filet d'urine asperge,

Et parfois un filet de sang.

Alors dans ce taillis sauvage,

Les poils poussaient par mes sillons,

Et sous leur virginal ombrage,

Paissaient de jolis morpions.

Destin fatal ! un doigt nubile

Un soir par là vint s'égarer,

Et de sa phalange mobile

Frotter, râcler et labourer.

Bientôt au doigt le vit sucède,

Et, dans ses appétits ardents,

Appelant la langue à son aide;

Il nous déchire à belles dents.

J'ai vu s'en aller nos dépouilles

Sur le fleuve des passions,

Qui prend sa source dans les couilles,

Et va se perdre dans les cons.

Hélas ! l'épine est sous la rose,

Et la pine sous le plaisir

Bientôt au bord des exostôses,

Des chancres vinrent à fleurir.

Les coqs de leur crête inhumaine

Se parent dans tous les chemins :

Dans le département de l'Aine

Gambadent les jeunes poulains.

Mais, quand le passé fut propice,

Pourquoi songer à l'avenir ?

Et qu'importe la chaudepisse

Quand il reste le souvenir ?

N'ai-je pas vu tous les prépuces,

Avoir chez nous un libre accès,

Alors même qu'ils étaient russes,

Surtout quand ils étaient français.

J'ai couvert de mon ombre amie

La grenette de l'écolier,

Le membre de l'Académie,

Et le vit du carabinier.

J'ai vu le vieillard phosphorique,

Dans un effort trop passager,

Charger avec son dard étique,

Sans parvenir à décharger.

J'ai vu – mais la motte déserte

N'a plus de flux ni de reflux,

Et la matrice trop ouverte,

Attend vainement le phallus.

J'ai perdu, depuis une année,

Mes compagnons déjà trop vieux,

Et mes beaux poils du périnée

Sont engloutis dans divers lieux.

Aux lèvres des jeunes pucelles,

Croissez en paix, poils ingénus.

Adieu, mes cousins des aisselles,

Adieu, mes frères de l'anus !

J'espérais à l'heure dernière,

Me noyer dans l'eau des bidets,

Mais j'habite sur un derrière

Qu'hélas on ne lave jamais.

- Il eut parlé longtemps encore,

Lorsqu'un vent vif précipité,

Broyant, mais non pas inodore,

Le lança dans l'éternité.

Ainsi tout retourne dans la tombe,

Tout ce qui vit, tout ce qui fut,

Ainsi tout change ainsi tout tombe,

Illusions… et poils du cul.

Jules Verne